Querido T.,

Sabe aquela carta que escrevi uma vez, dizendo milhares de coisas que eu gostava em você? Não lembro de mais nenhuma.

Não lembro da sua altura. Nem da largura da sua cintura. Nem da curva dos seus braços. Nem do tamanho da sua bunda. Nem dos seus dentes. Nem dos seus joelhos.

Não consigo lembrar de como é o seu rosto por inteiro. Lembro apenas de poucos pedaços: um olho, suas espinhas, seu jeito de prender o cabelo.

Não lembro mais da textura da sua pele. Nem do gosto da sua boca. Nem do cheiro do seu perfume. Nem das suas cicatrizes. Nem dos seus sinais. Nem do tamanho do seu sexo. Nem dos seus cílios. Nem do formato do seu nariz, ou de como são as suas mãos.

Não lembro de mais nada. E agradeço por isso. Afinal, sempre achei que fantasmas não tinham forma.

Passar bem,

D.