Das minhas vontades

Não gosto do Paulo Coelho. Uma vez comprei um de seus livros porque queria descobrir se ele realmente era tudo o que diziam. Ruim. A história era fraca, as construções estranhas e cheias de falhas. Mas eu lhe* disse, essa era uma das minhas vontades. E eu até arrancaria a página 150 para que você soubesse.

“Ele se entrega, coloca a venda. Ela faz o mesmo; agora já não há fresta de luz, estão no verdadeiro escuro, um precisa da mão do outro para chegar até a cama. Não, não devemos nos deitar. Vamos nos sentar como sempre fizemos, frente a frente, só que um pouco mais perto, de modo que meus joelhos toquem os seus joelhos. Sempre quis fazer isso. Mas nunca tinha o que precisava: tempo.”

“Estende o braço em sua direção, e pede que ele faça o mesmo. Sussurra poucas palavras, dizendo que aquela noite, naquele lugar de ninguém, gostaria que ele descobrisse sua pele, a fronteira entre ela e o mundo. Pede que a toque, que a sinta com suas mãos, porque os corpos se entendem, embora nem sempre as almas estejam de acordo.”