Leio os meus textos antigos e me pergunto onde minha inspiração foi parar. Em qual pedaço de papel eu rabisquei as palavras certas. Em qual beijo as sensações correm mais rápido. Em qual tipo de amor malogrado as fantasias são mais fortes. Ou em qual tipo de coisa dolorosa tenho que me basear.
Um conhecido disse, certa vez, que eu gostava de sofrer. Não é isso. Mas minha arte depende. E talvez esse seja o grande problema. Eu não quero mais fantasiar as coisas.
Não quero ouvir as músicas que fazem meus sentidos explodirem e me contentar com o riscar da caneta, ao imaginar romances. Não quero idealizar mãos, rostos e sussurros. Nem situações e desejos.
Quero sentir as coisas de verdade. Me sentir por instantes como aquele anjo que desiste da eternidade, pelo amor da Maggie Rice. Ainda que para isso eu também tenha que sacrificar algo.
Talvez todas as letras.
Um conhecido disse, certa vez, que eu gostava de sofrer. Não é isso. Mas minha arte depende. E talvez esse seja o grande problema. Eu não quero mais fantasiar as coisas.
Não quero ouvir as músicas que fazem meus sentidos explodirem e me contentar com o riscar da caneta, ao imaginar romances. Não quero idealizar mãos, rostos e sussurros. Nem situações e desejos.
Quero sentir as coisas de verdade. Me sentir por instantes como aquele anjo que desiste da eternidade, pelo amor da Maggie Rice. Ainda que para isso eu também tenha que sacrificar algo.
Talvez todas as letras.
Eu tb escrevia coisas mais interessantes, e esses textos sairam nos momentos depressivos da minha vida. Agora ando tão bem amorosamente, que não escrevo nada que preste.
ResponderExcluir"minha arte depende".. [2]
Também me sinto assim. Do sofrimento e da imaginação saem os textos mais lindos, mas minha vida anda completamente parada ultimamente... nem motivos pra escrever eu tenho tido. Complicado.
ResponderExcluirHii, alguém precisa reaprender a escrever. è só procurar bem e a escrita estará quietinha e com sono, cachoalha bem que ela acorda. =)
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